(push your lack of chest out)

ou created a television of your mouth

extravagante - pleine de vie - drôle - ouverte - entêtée - artistique - chiante - fouineuse - affectueuse - (très) sociable - gamine - naïve - inconsciente

Confrérie ➜ DELTA UPSILON - ΔΥ. Années d'ancienneté ➜ aucune, ou alors seulement quelques mois depuis septembre.

excitée, véritable puce. pile montée sur deux jambes, dotée de membres totalement incontrôlables le jour de ton entrée à la confrérie. impossible de te calmer, d’effacer ton sourire sur tes jolies lèvres, ton visage enfantin illuminé comme un jour de noël. tu la voulais, cette confrérie. c’était elle, c’est elle. delta, verte. tu en a porté les couleurs pendant des mois, des semaines, encore, aujourd’hui la moitié de tes sous-vêtements son vert pomme, vert detla. fière. tu n’as refusé aucun bizutage, jusqu’à ce jour, tu ne le feras pas. t’es modèle, increvable. impossible de détruire le temple fondé par toute la passion que tu mets dans tes paroles adressées à ta confrérie. sociable, trop, tu veux être amie avec tout le monde, tous tes frères, tes sœurs. la boule d’énergie, le générateur de bonne humeur de cette maison.

01. mango c’est un rayon de soleil, un véritable petit bout de sucre qui donne la patate, sucre rapide, toujours active, toujours en action, tu n’est pas épuisable, jamais, un enfant, véritable gamine du haut de tes dix-huit années de vie, depuis toute petite, comme ça, enfant émerveillé, par tout est n’importe quoi passant en boucle la même cassette sur les télétubbies. tu n’a jamais été une gamine difficile, attachée à ton ours en peluche, monsieur crabe. l’homme de tes nuits, l’homme de ta vie. mariée à lui depuis de longues années, jusqu'à que la mort vous sépare. 02. la mort de ta mère, ton point de repère, âgée de dix ans, à peine, quelques dizaines d’années, aucune envie de comprendre où maman pouvaient être allée. on t’a menti, ils ont rien dit. tu ne sais pas, tu ne savais pas qu’elle était morte, qu’elle vous avait laissé, toi ton frère. ils t’ont cachés la vérité, pour protéger ton sourire, ton regard pétillant, ton océan turquoise imagé dans tes iris. c’est seulement à l’âge de quinze ans que tu as commencé à te poser questions. maman, partie, si longtemps. voyage aussi long, tu n’y croyais plus. tu as compris. on te l’a dit. aucune larme. tu n’as jamais pleuré cette nouvelle, tu ne sais pas pourquoi. tu as essayé de pleurer, sans succès. tu te sens coupable. tu te sens monstre. tu es mal. mauvaise. mal de ne pas être triste pour ta mère. tu ne devrais pas, tu ne veux pas finalement. penser à elle, gardant le sourire. souffrance libérée, âme apaisée de ce cancer. connard, de cancer. 03. la tête relevée vers le ciel. suffisamment pur attraper le regard de cette grande blonde, cheveux satin, cheveux senteur rose pimbêche. ton père aux bras de cette femme, aux courbures divines, aux jambes de madonna, en vrai, devant toi. tu n’avais pas compris pourquoi elle. pourquoi ton père avait ramené cette fille qui répétait sans cesse qu’elle pouvait être ta sœur, de par son jeune âge. age de pouf. tête de pouf. c’était une pouf. tu ne le savais pas. tu ne comprenais pas. elle n’a jamais voulu que tu sois sa fille, que tu sois de sa famille. tu n’étais que le fruit dans ses pattes. 04. il est parti, il ta laissé. ton frère s’est barré, sans toi, sans te prendre, avec lui. une petite place, dans sa valise. tu voulais le suivre, tu rêvais de le suivre. pourquoi te laisser, en plan, comme un vulgaire torchon qu’on jette à la poubelle quand la tâche ne s’efface pas. tu lui en veut. toujours autant, à la même intensité, de la même manière. tu t’es sentie lâché, abandonnée, par ton père, ta mère, ton frère. tu voulais un chien. tu l’aurais appelé will. personne n’a voulu t’ne acheter un. mal dans ton cœur. mal dans tes yeux. tu pleurais. tu le voulais, lui, william. sa voix rassurante, ses paroles d’amour. ses yeux fiers de te regarder danser. tout ça te manquait, bien que tu le voyais, quelques fois, par voyage, par ordinateur. tu ne l’avais pas. t’avais perdu ton frère. 05. la danse, simple évidence. en petite culotte, devant la télé, bercée par les mélodies qui te semblaient en rythme avec tes mouvements d’enfant rêveuse. tes bras, incontrôlables, tes jambes mimant des arabesques presque pas du tout parfaites. tu voulais danser, sauter, te laisser berner par les paroles, les doux bruits de guitares, de piano. le rythme d’une batterie dans un fond de tempo. c’est tout ce que tu voulais, toi, danser. alors tu dansais, dans ta chambre, pour toi, avec monsieur crabe. tu dansais jusqu'à tuer les pieds, à en saigner. une liberté, ce qui t’emmène ailleurs que dans ce monde. le seul moment ù t es sérieux, où tu n’es pas mango, le fruit. tu es mango, danseuse. mango libre de tout. ton nuage, ton désert. ton jardin. 06. tu rêves de plus d’espace. tu en marres, d’elle, ses cheveux blonds qui prennent de la place, ses caprices d’hystérique. ton père, lui, qui ne fait qu’obéir aux ordres de sa princesse a qui il n’aurait jamais dû ouvrir une bague. tu ne l’aimes pas, elle te rend triste, elle t’enlève ton sourire te l’arrache. écorchée, tu veux partir, tu t’en vas. tu le rejoins. cette ville, grande, trop grande, si grande, loin de toi, de toute ta vie. tu venais déjà ici, pour des vacances, pour voir ton frère. maintenant tu y vis. entrée par bourse, de ton talent, d’acharnement à danser. entrée en première année de danse, à l’université. tu es avec lui, avec ce traitre que tu aimes, pour qui tu ferais tout. pour qui tu es tout. ton frère, retrouvé, tu lui en veux, bien trop, il ne le sait pas. c’est grave ? lâchée dans cette ville sauvage, grand pays où tout est différent. tout est plus grand. l’espace de courir, d’être toi. tu as peur, toujours. depuis que t’es ici, la peur de te perdre, d’avoir fais l’erreur de venir. pourquoi, tu sais pas. 07. tu as ton permis. conduire une voiture, tu sais le faire. oui, c’est simple, le petit papier rose, français. mais tu n’as pas de voiture, pourquoi faire ? quand on a super rapidos, on veut pas de voiture. c’est nul, naze ? c’est pas toi, les voitures. une trottinette, super rapidos. c’est elle, l’alliée de tous tes combats, de tes courses rapides, de ton allée retour au macdo, tous les soirs, ou presque. nuggets par neuf, p’tit wrap. super rapidos, elle est partout, avec toi. bizarre ?non. pourquoi ? c’est cool, la trottinette, la tienne et verte, fluo. peinte à la bombe pour un bizutage de ta confrérie, tu l’aimes. bien trop.  08. tu voles. des robes, dans les magasins, des fringues. bagues, bijoux. d’la bouffe. tu voles aussi bien que tu respires facilement, mais tu ne veux pas d’argent. non, tu ne revends pas ce que tu voles aux gens, c’est pour toi, à toi. parfois les robes, portées sur toi, de luxe, qui aguiche ta peau si douce. les robes finissent brulées, tu ne veux pas les garder, enfaite. c’est mal. tu brules, tu aimes regarder ta mauvaise conscience s’envoler, dans les flammes rouges, jaunes. tu te sens bien. tu es mieux.

enfaite, tu sais pas. c’est quoi la différence entre la clémentine et la mandarine. c’est des questions, à se poser, c’est vrai. tu sais pas. c’est orange, c’est bon. ca jute sous la dent. oui. mais alors, pourquoi on ne choisit pat le même nom pour les deux, si c’est pareil ? tu observes les deux fruits, devant toi. cherchant l’erreur, le petit truc qui fait que ce sera une révélation. dat, révélation. perdue, t’es perdue. dans tes pensées. la vie en orange. la vie aux fruits. vitamines, dont t’as pas vraiment besoin. tourner en rond, autour des agrumes qui te laisses pas tâches faciles. « hé. tu crois que les kiwis ont le même potentiel génétique que les mangues ? » tu jettes un regard furtif à ton amie. assise à coté de toi, scrutant elle aussi, des fruits. c’est votre truc à vous. votre marque de fabrique, vous êtes comme ça, c’est pathétique, puéril. non. c’est mignon, alors ? vraiment. je ne sais pas. cerise. ton amie. meilleure amie, depuis de longues années. conneries, engueulades, câlins. vous avez tout partagé, ensemble. elle fait partir de toi, tu fais partie d’elle, simple, bonjour, au revoir. aussi simple que ça. ta partner in crime. vous vous comprenez. fusionnelles. vos noms de fruit se mélangent en parfait smoothie. tu ouvres les yeux, rétine humide, allongée sur le dos, le silence, complet. seule, dans tes pensées. tu te reprends à rêvasser de tes souvenirs avec elle. comme ci votre amitié peut d’passer l’au-delà. la barrière des mondes. celui des morts, des vivants. cerise. elle est partie, elle aussi. elle t’a laissé. cet accident, cette voiture. le bruit d’os craqué, ce cri de douleur résonne encore à tes oreilles, emplit tes yeux de larmes. c’est horrible, effrayant. tu ne pleures. tu ne dois pas pleurer. tu touches d’une main. le bout des doigts timides qui caressent ton collier. simple chainette en argent, simple, aussi cher qu’un sac de pâtes. il était à elle, le sien. maintenant le tien. tu sens sa présence. c’est peut-être maladif. tu es folle, finalement. tu le penses. tu n’y crois pas. c’est du passé. des souvenirs. tu sais que tu n’y es pour rien, dans tout ça. ce n’est pas toi. vous marchiez. rue de paris, deux ans en arrière. projet de partir à chicago. projet de vous marier, pour rester vous, deux, pour toute la vie. projet réduit à l’état de crêpe, par se chauffard. ce malade qui l’a écrasé, sous tes yeux, devant toi. tu as toujours été persuadé que c’était volontaire.. si ca l’était vraiment.. ? paranoïa.

Cailin Russo - scénario